sábado, 16 de abril de 2011

Oximoron

"El psicofango
se ha cobrado
una nueva víctima
,
titulan todos los diarios." Gastón Dominguez



El poeta
empieza el día
tropezando con la luz,
putea a dios y medio mundo
y se enoja.

Le pesa el sueño
la resaca
el odio
el desasosiego
los huesos exagerados
la madrugada escabrosamente
negra
la almohada solitaria
la muerte
el imperialismo
y así.

Entre la basura
desayuna
las peores noticias,
el café le quema un vestigio
de ilusión
y vislumbra
que aquellas cosas
más
allá del fango maloliente
y reiterado

aún
resisten.

Mira la calle, el mar
con la cara al sol
con los ojos al viento
la boca abierta
la nariz helada,

y una tristeza
tenue
innominada

y dulce

como las últimas gotas de la miel
que se enterró
difusa
inapresable
en la infancia

le lame el sueño.

 
Fotografía Rodney Smith

2 comentarios:

  1. conozco esas mañanas. tremendas, y las retrataste tal cual.
    abrazo!

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  2. mi escritora "fetiche"! no serás poeta, pero sí "psicofanguista"... abrazo!

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