viernes, 22 de abril de 2011

la vecina

Ahora sí.

Ahora sí que a mi alrededor
no hay nada.
Y todo, las casas,
la gente, los autos,
todo ese infierno
que arde a mis costados
no me pertenece.

Ahora sí
que la soledad se quedó
como cuando una mala vecina
nos inoportuna,
se instala en nuestra casa,
habla con voz pegajosa
sin parar, no nos escucha,
tose con los pulmones destruidos,
se prepara unos mates
y se dispone a comentarnos
eternamente
las noticias de la sección espectáculos.


Fotografía Sebastiao Salgado, Patagonia.

miércoles, 20 de abril de 2011

motivaciones



un día

seré tijera nueva

para morder

filosa

el cuello
 
de la venganza.




Fotografía Bruce Gilden

domingo, 17 de abril de 2011

EL POST DE LOS LUNES: poesía



hay un lugar
que te espera,
mientras vas por la vida
buscando desesperadamente
eso

las tardes se disuelven como el agua
que le sobra al café
y se evapora sin consuelo,
te abandona en cada minuto
de demora en la taza

la noche
atractiva redondeada oscura alcohólica,
siglos de memoria y quién sabe
cuántos fantasmas
se te pegan en la ropa
los domingos a las seis de la tarde

el lugar es subjetivo,
te digo dos veces

y yo también
lo estoy buscando.


Fotografía Rodney Smith

sábado, 16 de abril de 2011

Oximoron

"El psicofango
se ha cobrado
una nueva víctima
,
titulan todos los diarios." Gastón Dominguez



El poeta
empieza el día
tropezando con la luz,
putea a dios y medio mundo
y se enoja.

Le pesa el sueño
la resaca
el odio
el desasosiego
los huesos exagerados
la madrugada escabrosamente
negra
la almohada solitaria
la muerte
el imperialismo
y así.

Entre la basura
desayuna
las peores noticias,
el café le quema un vestigio
de ilusión
y vislumbra
que aquellas cosas
más
allá del fango maloliente
y reiterado

aún
resisten.

Mira la calle, el mar
con la cara al sol
con los ojos al viento
la boca abierta
la nariz helada,

y una tristeza
tenue
innominada

y dulce

como las últimas gotas de la miel
que se enterró
difusa
inapresable
en la infancia

le lame el sueño.

 
Fotografía Rodney Smith

viernes, 15 de abril de 2011

Sábado


Desconche: esa palabra tan imprecisa me lleva al terreno húmedo, palpitante, tibio y misterioso en que habita.
Al des-conche le falta ese orden que es un maremagnum antes que una estructura -para órdenes así, quién quiere despelote-.
Es un embole, entonces. Sin terremoto no tiene gracia.
Sería como un mar de mareos donde falta lo principal.

Ley sin legislar, aparato desburocratizado, libro de operaciones con números irracionales, lengua extranjera imposible de aprender; cíclica, mojada, perturbable, insaciable, entrañable, imposible, peligrosa.



Forografía Halsman

miércoles, 13 de abril de 2011

jueves


a mis sueños
mejor mantenerlos a raya
bajo custodia
controladitos

doble filo
heridas cortantes

así está mejor.



Fotografía Andrés Martínez
http://www.fotografia.net/